sábado, 9 de maio de 2009
lá(r)
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anônimo, seu lugar no meio das gentes. na contemplação macia dos rostos sem face e cicatrizes nas mãos, estava em casa.
“segredo
(carlos drummond de andrade, brejo das almas)
a poesia é incomunicável.
fique torto no seu canto.
não ame.
ouço dizer que há tiroteio
ao alcance do nosso corpo.
é a revolução? o amor?
não diga nada.
tudo é possível, só eu impossível.
o mar transborda de peixes.
há homens que andam no mar
como se andassem na rua.
não conte.
suponha que um anjo de fogo
varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão.
não peça”.
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